quarta-feira, 6 de julho de 2011

Poema (Late flight)

Bounjour
Tudo bem?
I feel just fine
Then,
Better.
Beats of a heart and
An untuned guitar.

I'm way up high and
There I smile and smile
Her eyes
The sky.
I just smile.

Then
Feet touch the ground.
Au revoir pequena.

Wine goes up,
Sun goes down.
And even though my artist soul
Finds music in platonic tones,
My head unrest.

I send her a message
In signs of smoke.
Unanswered
Cigarette.

And if I could dream, I would
Of a different goodbye.
She was gone
Unkissed.
Again,
Unseen.

quarta-feira, 17 de novembro de 2010

Brainfreeze (ou O Frio Congela Minha Criatividade)

Estou morando em Londres há 3 meses. Vim com a intenção de escrever todos os dias, viver estórias engraçadas e dias memoráveis. Mas me encontro sem criatividade para escrever até esse simples desabafo. O frio aqui se torna parte das pessoas, ninguém ajuda ninguém, todos tão educados e respeitosos. Escrotos. Essa falta de educação e respeito que eu muitas vezes critiquei nos brasileiros, me faz falta hoje.
E o frio parece me congelar, me atrasar, tirar a minha fúria, minha urgência. É difícil escrever sem fúria.
Amanhã começo a procurar um novo objetivo, algo para buscar e por que lutar. Ou talvez eu começe na outra semana.

sábado, 19 de junho de 2010

O Inferno, Segundo o Envagelho de Bruno

Assim que você morre ainda não percebe para onde foi. Você se encontra no meio de uma balada, uma festa, você já está meio bêbado e sua cabeça dói um pouco de tanta cerveja e cigarros. Há uma garrafa vazia na sua mão, então você compra uma bebida. Por todos os lados garotos e garotas bem vestidos dançam ridiculamente, sentindo-se superiores uns aos outros e exibindo seus corpos em poses ensaiadas no espelho, mostrando seus melhores traços e perfis. Como se sentem melhores que você, nenhuma garota sequer olha na sua cara. Você compra outra cerveja. A música repete uma batida eletrônica chata a qual ninguém consegue dançar no ritmo. De vez em quando um cara para pra falar com você, te fazendo pensar que fez um amigo, mas o cara não para mais de falar e conta estórias como do dia que tirou um olho de peixe do pé. Outra cerveja, a dor de cabeça aumenta e você continua só meio bêbado. As pessoas dançam, a música toca e você não sabe se está no limbo ou se ficou louco. Mas isso dura a eternidade e, infelizmente, o dinheiro acaba.

quarta-feira, 9 de junho de 2010

Em Casa (ou De Volta para o Futuro)

Novamente desempregado, de volta à casa dos meus pais no interior. A casa onde cresci. Não é a primeira vez que volto, mas é a primeira vez que escolho voltar. Parece fazer tanto tempo desde que me senti em casa nesse lugar. Houve o tempo em que não me sentia em casa em lugar algum. A cidade grande parecia que nunca fora meu lugar e a cidadezinha da minha infância parecia diferente demais das minhas memórias.
A estória é a seguinte, uns anos atrás a cidadezinha pareceu ficar pequena demais para minhas ambições e minha imaginação, ninguém compartilhava dos meus interesses (além dos três caras que, comigo, formavam uma banda de rock). Mudei então para a capital. A cidade grande tinha tudo que eu podia querer e ainda mais: os bares, a arte, a música e as pessoas que poderiam me entender.
Depois de cinco ou seis anos, consegui juntar mais uns quatro amigos. A verdade é que EU não entendo as pessoas. Em São Paulo as pessoas se levam a sério demais, nunca consegui entender isso, não vejo mais tribos, vejo tipos. Todos fazem tipo. Senti falta das risadas sinceras do interior. Falta das pessoas que não sabem conversar sobre música e arte, mas sabem falar besteira e beber cerveja como poucos.
Noutro dia andei pelas calçadas e passei pela banca de jornal onde fiz alguns trocados na minha infância, a escola onde estudei e a praça onde aprendi sobre garotas. As meninas daquele tempo viraram mulheres, algumas com filhos, e se escondem em algum lugar. As que passam por alí agora, provavelmente são ilegais para mim. Nas ruas cheias de lojas que nunca vi encontro poucos conhecidos. Novamente não me sinto em casa, mas parece um lugar legal para explorar.

quarta-feira, 31 de março de 2010

Tem Planos Para Amanhã?

Sempre tive minha maneira particular de lidar com o amanhã: Não fazer planos. Planos sempre foram, na minha concepção, a forma mais fácil de alcançar o desapontamento. Planos frequentemente falham e o amanhã chega de um jeito ou de outro.
Hoje, porém, não consigo mais lidar da mesma maneira com o amanhã. Aos vinte e poucos anos, a burocracia e os compromissos me alcançaram, e parecem estar sempre um passo a frente das minhas vontades de última hora. Não consigo encontrar meus amigos, organizar minhas viagens ou almoçar com minha família sem pelo menos alguns dias de planejamento antecipado.
Ontem tudo parecia mais fácil, todos estavam sempre disponíveis para mim e minhas decisões de útima hora. Amanhã tudo vai estar diferente.
Aprender a planejar parece cada vez mais importante quando aprendemos a crescer. Estou aprendendo a crescer. E talvez um plano frustrado seja melhor que um amanhã igual a hoje, e igual a ontem.
Hoje estou sem planos, mas amanhã vai ser um novo dia.

sábado, 27 de fevereiro de 2010

Marchinhas Murchas (ou Carnaval Não Vem de Bandeja)

"Acho que não foi uma boa escolha."
Esse foi o primeiro pensamento que cruzou minha mente ao acordar na sexta-feira, início do Carnaval. Todo mundo me dizia, meses atrás:
- Trabalhar em restaurante é assim, não tem fim de semana, e não tem feriado!
Eu não mostrara dúvida, gosto de trabalhar com comida, gosto de trabalhar com pessoas e gosto de trabalhar à noite.
Mas o Carnaval chegou rápido. Me pegou desprevinido.
À noite, o folião dentro de mim parecia cantar, "Chiquita bacana, lá da Martinica...", mas meus lábios só diziam:
- Boa noite, querem pedir alguma bebida, algum aperitivo?
Cheguei em casa na madrugada de sábado a tempo de ver o desfile na TV. Peitos, bundas, cervejas, pandeiros e muita alegria do lado de lá. Do lado de cá, eu, começava a cochilar.
Acompanhei tudo pela tela, cinco dias de festa. Mas não parecia Carnaval, não para mim.
Deitado na cama, a cada noite, as marchinhas na minha cabeça perdiam o ritmo, os peitos e bundas murchavam, e as cervejas esquentavam. Na terça-feira tudo acabou e, na quarta, minhas esperanças viraram cinzas.
Meu objetivo, porém, ficou de pé. Um dia vou abrir meu próprio restaurante. Quem quiser trabalhar será benvindo, mas já aviso, trabalhar em restaurante é assim, não tem fim de semana, e não tem feriado!

sábado, 1 de agosto de 2009

Romance Curta-Metragem (ou Antes do Amanhecer)

Ele sempre se interessava por garçonetes, talvez pela imagem de uma moça bonita lhe servindo bebidas e sorrindo cada vez que ele pedia outra, talvez por frequentar bares demais.
Naquela noite ele estava jogando bilhar com desconhecidos num bar moderno, de frente a uma praça toda iluminada, em uma turística cidade sulamericana. Trocava olhares e conversinhas com uma linda garçonete, que respondia da mesma forma.
Ele se encantava à cada sorriso dela, e sorria mais à cada gole de pisco. Tímido quando sóbrio, agora já a convidava pra sair, quem sabe um passeio às três da madrugada, ela poderia mostrar a cidade...
Ele não desistiu nem quando foi varrido para fora do bar. Esperou do lado de fora até ela sair.
Sentiu-se em uma cena de cinema. Ela saindo em slow motion (provável efeito da bebida), em direção a um taxi, voltou-se quando o viu, disse que precisava ir mas queria vê-lo novamente, ofereceu seu telefone. Ele sacou do bolso um pedaço de papel, a conta do bar. Ela procurou pela bolsa e só encontrou um batom. Apaixonado por cinema, ele sorria e sentia-se em um filme da Sophia Coppola ou do Richard Linklater, a iluminada praça, a linda garota escrevendo seu telefone com batom, num país estrangeiro...
Ele a tomou de sopetão e a beijou com vontade. Um beijo que impressionaria Clark Gable, e derreteria os corações das telespectadoras mais sensíveis.
Um beijo de olá e de adeus.
Enquanto se afastavam ele disse:
- Gracias... - e sentindo-se um idiota por agradecer o beijo, completou - por el teléfono.
Ela, já perto de entrar no taxi, pareceu fazer questão de que ele não ficasse sem graça, e disse de longe, mas alto o suficiente para que ele escutasse:
- Gracias por el beso! - sorriu, entrou no taxi e saiu de cena.
Ele saiu andando pela bela praça iluminada e, tendo apenas bêbados e taxistas como espectadores, terminou seu romance curta-metragem com um pequeno salto, batendo os calcanhares no ar, e dançando seu caminho de volta para a hospedaria, talvez pela satisfação, talvez pela bebedeira, mas certamente porque Gene Kelly o faria.

quinta-feira, 21 de agosto de 2008

Auto-ajuda

Que não me levem a mal os leitores de livros de auto-ajuda, mas eu não acredito nisso. Quer dizer. Algumas pessoas realmente dizem que se sentiram ajudadas por livros desse tipo, mas para mim isso já acaba com todo o conceito.
Auto-ajuda é não precisar de ninguém, é ajudar a si mesmo, certo? O estilo literario deveria se chamar Autor-ajuda já que é o criador do livro que fornece todas as dicas para o leitor.
Dizem que esses livros estão cheios de informações que as pessoas já sabem, mas precisam ler para considerar realmente. Acredito que isso seja verdade. E decidi:
Vou escrever livros de auto-ajuda para eu mesmo ler. Cada assunto que me preocupa, um novo fascículo. Não vou emprestar pra ninguém.
Isso sim é auto ajuda.

quinta-feira, 26 de junho de 2008

O Frio (ou Encontros e Desencontros)

Tá fazendo frio aqui em São Paulo ultimamente.
Isso, somado às atividades diárias compulsórias - como crescer na vida - me deixaram sem sair muito de casa. Mas aí começaram as férias, e eu saí para comprar uns livros que preciso ler para fazer minha tese de conclusão de curso (da faculdade), me vesti adequadamente para o frio, e saí.
Quase na porta do metrô, encontro uma antiga amiga que, havia 1 ano, estava morando fora do país. Depois de um grande abraço e palavras de saudade:
...- Você não estava nos Estados Unidos?
...- Estava. Cheguei ontem, você é a primeira pessoa que eu encontro.
É sempre bom ser o primeiro, não importa em que. Trocamos telefones e combinamos de combinar alguma coisa.
Continuei meu caminho.
Na livraria, depois de um longo tempo tentando explicar o tipo de livro que eu queria encontrar, o atendente e eu desistimos. Não encontrei nenhum dos livros que precisava para o meu TCC, mas encontrei um ótimo livro de crônicas do Rubem Braga, acabei comprando.
Saindo da livraria, na entrada do Metrô, havia um homem já de certa idade, terno e gravata, tocando habilmente uma flauta transversal, acompanhado de uma caixa de som e um tocador de MP3. Moderno. Mais a frente, dois meninos, novinhos e sujinhos, esperando o farol fechar com bolas de tênis nas mãos. Observei. Ao sinal vermelho, um subiu nas costas do outro, e começaram, os dois ao mesmo tempo, a trançar as bolinhas no ar. Quase um Cirque du Soleil do trabalho infantil.
Eu, acompanhado de uma garota que acabara de conhecer, e a quem prometera acompanhar até a avenida Brigadeiro, não pude deixar de comentar:
...- Tudo é tão mais chique no frio, não acha?
Ela, observando as pessoas passarem de polainas e cachecóis, sorriu e disse:
...- É verdade.

quarta-feira, 25 de junho de 2008

Vacas e Palhaços

Tenho, na minha cozinha, alguns objetos em forma ou com desenhos de vaquinhas. Nada demais, uma leiteira, uns panos de prato, coisas assim. O suficiente para que algumas pessoas achem ridículo. Mas eu me explico.
Eu sei que é ridículo! Não sou uma daquelas mulheres que aparecem no Fantástico, com os criados-mudos cheios de badulaques em forma de porquinhos, cor-de-rosa. Acho as vacas engraçadas, mais ainda quando desenhadas, animais grandes e gordos, malhados de preto no branco (ou vice-versa), de caras redondas, tetas rosadas (que mais parecem luvas de borracha cheias de ar), e que falam . As vacas são mais engraçadas que os palhaços.
Pra mim, os palhaços sempre pareceram e parecerão figuras tristes, aquela velha imagem do Pierrot. Fazer rir as pessoas por trabalho, e ser considerado um palhaço o resto do tempo me parece um pouco deprimente.
As vacas me fazem rir sendo elas mesmas,
comendo grama e falando mú.
Não sou nenhum palhaço colecionador de badulaques, simplesmente, as vaquinhas me alegram. E se um dia você vier me visitar, espero que te alegrem também.
.

terça-feira, 24 de junho de 2008

Sou mais o Mario Prata

Escrever crônicas é uma habilidade que tento desenvolver. Adoro ler crônicas, adoro escrever qualquer coisa - que venha da minha cabeça, odeio reescrever - e ainda não resolvi a profissão que quero seguir. Então, ser escritor seria uma boa.
Como gosto de ler boas crônicas, além de livros, jornais e revistas - pricipalmente a Piauí -, vasculho blogs. E sempre me mordi de ciúmes ao ler as crônicas de um ex-namorado de uma ex-namorada minha, desde quando estávamos juntos. O cara escreve bem, é criativo, sagaz, e inteligente. Escreve de forma um tanto rebuscada, bem diferente de mim.
Porém, ao ler um dos meus cronistas favoritos, o Mario Prata, minha opinião muda. Talvez seja muita pretensão minha me comparar à ele, mas me identifico, sim. Suas crônicas podem ser lidas no banheiro, em voz alta no almoço de domingo, durante aquela aula chata de Estatística. São divertidas e bem variadas.
Por enquanto, eu escrevo de uma só vez, sem me preocupar com quem vai ou não vai ler, mais para praticar. Mas um dia, quem sabe...
E hoje, não me preocupo mais com o ex da ex, sou mais eu e o Mario Prata.

sexta-feira, 20 de junho de 2008

Dia dos Namorados

Dia dos namorados, sozinho....nunca me incomodou. Claro, até o momento em que eu passei meu primeiro dia dos namorados sozinho, depois de um longo e sério namoro.
Eu estava em casa, sozinho...liguei pra uma amiga e ela "desculpa, não posso sair com você hoje, mas acho que você deveria beber, sozinho mesmo, as vezes é bom ir até o fundo pra voltar melhor".

Resolvi enfiar o pé na jaca...minha chance de voltar a ser o bom e velho eu, beber, conversar com a mulherada e conhecer um monte de gente. Mas, quando a gente não tá bem...
Tomei umas em casa, saí, tomei mais duas cervejas e....de repente...o salão já começa a girar.
Uma moça olha pra mim, eu não faço nada.
Outra moça olha pra mim, eu não faço nada.
Uma loura me puxa pra dançar, segura minha jaqueta, eu dou uma rebolada (imagina um tiozão bebado dançando), e saio.

Depois de todas essas eu penso "por que não fiz nada?", só pensava na ex....maldita ex...

Não conheci ninguém, não falei com ninguém, comecei a passar mal...

Saí, peguei um taxi, e fui cambaleando até chegar em casa...

Cheguei, o porteiro abriu o portão....eu disse "peraê" e voltei, vomitei na sarjeta, na frente do prédio, na frente dos porteiros, e não foi pouco, foi muito, e de cócoras...
Levantei, agachei de novo, levantei... entrei, disse "perdão!", e subi. Pensando que de uma forma ou de outra...eu acabei enfiando o pé na jaca.

E acordei, me sentindo bem melhor.

Moderna (música malterminada)

Ela, uma garota tão moderna
e eu olhando as suas pernas,
no momento em que ela me notou.

Eu alí sentado na cadeira
tomando minha cerveja,
típico cara do interior.

Ela tão segura de si mesma,
um sorriso e uma certeza
que sabia o que vinha depois.

Eu com a mesma cara de idiota
com medo de abrir a porta
e ela não voltar mais.

sábado, 19 de abril de 2008

Anti-Heróis

Acho que toda criança - garotos principalmente - gostam de super-heróis. Eu, como todos, gostava de heróis, Mas conforme cresci, passei a gostar mais dos anti-heróis, aqueles personagens contraditórios, muitas vezes perdedores, sempre me identifiquei mais com esses.
Um dos meus preferidos sempre foi o Tintin, criado pelo cartunista belga Hergé (nome que vem das iniciais RG, Remi George), um jovem repórter, curioso e aventureiro, sempre resolvendo casos de crimes e conspirações políticas.
Tintin não possui superpoderes, não é grande, nem forte e nem marrudo. É inteligente, sagaz, politicamente correto, mostra porém, ser bom de briga diversas vezes.
Eu sempre pensei, eu podia ser ele, acompanhado de seu cãozinho terrier branco Milú, e de outros personagens como o Capitão Haddock, os policiais desastrados Dupond e Dupont, e o cientista prof. Girassol (que não escuta nada direito). Um herói fácil de ser. Sempre se livrando de todas as enrascadas por golpes de sorte.
Digo que me interessei muito por história e geografia e até jornalismo por influência desse personagem.
Um filme vai ser feito agora.
Na verdade, três filmes.
Uma trilogia de Tintin, dirigidos por Steven Spielberg e Peter Jackson, dizem que vai ser feito em captação de movimentos, em 3D.
Eu, sei lá.
Acho que a simplicidade, além de marcante, é importante à série. Os diretores são famosos por blockbusters hollywoodianos, efeitos especiais...
Eu?
Só espero que meu personagem favorito se mantenha igual, aventureiro, sagaz, sortudo, e com o velho topetinho.

sábado, 29 de março de 2008

Em Fim (música malterminada)

Acho que estou melhor do que pensei,
Um pouco pior do que pareço estar.
Eu entendo que acabou,
Mas nunca mais meu colchão de ar
Quis encher.

Acho que eu estraguei seu cobertor,
Você arruinou The Shins pra mim,
Como posso escutar New Slang,
Sem pensar se você está bem
Sem mim.

Mas você fez meu violão
Cantar como não fazia mais,
Meu bloqueio criativo
parece até que terminou
Em Fim